Unser Heimatort ist eine Betonwüste mit dem traurigen Glanz verlorener Jahre. Eine Butterblume steckt den Kopf durch einen Riss im Asphalt. Schon aus der Ferne habe ich Dich gesehen und gleich erkannt: am typischen Gang, an Deinen hängenden Schultern, Deinem Dreitagebart. Und Du gehst an mir vorüber und siehst mich nicht. Read More

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